Ci sarà tempo per riflettere su come questa edizione di Cannes funzioni da termometro del cinema internazionale. Intanto due certezze: la selezione lasciava molte perplessità e invece (senza grandi sorprese tranne, forse, l’epifania di Christophe Honoré), abbiamo avuto molti ottimi film.
Quello che resta, lo scarto, le frattaglie.
È stupefacente come Under the Silver Lake di David Robert Mitchell e Bunrnig di Lee Chang-dong seguano le stesse traiettorie con risultati opposti. Entrambi nel solco di un noir che non può che essere post-noir (il suo spazio e tempo, classico e moderno, è saturo e finito), di un mistero che può darsi solo come assente, irrisolvibile perché privo di senso.
Con La loi de marché: il lavoro, il mercato, le leggi che li determinano, un uomo (Vincent Lindon) che rimane stritolato nell’attrito. Ma anche dopo Une vie: il distanziamento storico, il romanzo, ma ancora l’economia, la proprietà e la dissipazione. Brizé dimostra di essere un autore maturo, con una visione rigorosa della realtà e della sua messa in scena.
Speculare e continuo a Nymph()maniac (soprattutto 2). Bruno Ganz al posto di Stellan Skarsgard come confessore, interlocutore, traghettatore. Un assassino seriale al posto di una ninfomane.
Oltre la metà, verso la fine, tutto quello che è rimasto fuori.
Dopo il trionfo al Sundance, arriva alla Quinzaine il delirio lisergico di Panos Cosmatos e Nicholas Cage, frullato di sangue, musica e nostalgia horror.
Una nota stonata nel coro degli omaggi a JLG.
Perché ogni film di JLG non è solo un film (un racconto: da parecchio), ma è anche un’installazione visiva e un saggio teorico.
È sempre più difficile scrivere di Jia Zhang-ke. Quando invece è sempre più semplice guardare il suo cinema, soprattutto per chi non va ai Festival ma va in sala e, da Platform a Ash is Purest White, può partecipare sempre più facilmente a un’epifania di racconto della Cina.
Nel 1949 un pianista, Wiktor, una insegnante di ballo e un funzionario del partito girano per la campagna polacca alla ricerca di canti popolari.
In una grande villa padronale si fanno le audizioni per trovare cantanti e danzatori in grado di costruire una compagnia d’arte popolare: tra questi c’è Zula, forse ha ammazzato il padre che la molestava (la battuta: “aveva confuso me con mia madre, ma il mio coltello gli ha fatto capire la differenza”) e canta divinamente. Wiktor e Zula si amano, e i loro incontri, e incroci, passeranno da Berlino e Parigi, dalla Yugoslavia a Varsavia, e finiranno in un matrimonio-suicidio in una chiesa sconsacrata. Aspettando la morte su una panchina: “dall’altra parte, perché c’è una vista migliore”.
Ma Cold War non è una storia d’amore.
